Fabrice Vigne et Jean-Claude Mourlevat !

Deux auteurs que je peux lire et relire sans jamais me lasser !

Deux auteurs qui pincent en moi une corde qui résonne !

Le premier est un véritable conteur et sait m'embarquer dans des histoires qui m'accrochent de suite !

Le second me touche parce que, derrière ses mots qui ne sont jamais creux, je sens la richesse des questions essentielles !

Lisez "Terrienne" de Jean-Claude Mourlevat ainsi que"Jean premier le posthume" suivi de "Jean II le Bon" de Fabrice Vigne ! Vous sortirez heureux et en paix avec vous-mêmes de cette lecture ! Que demander de plus !

Dans "Terrienne", on se dit finalement qu'on est bien sur notre planète terre avec ses couleurs, ses odeurs, ses saveurs, ses imperfections, et ses fantaisies ! qu'on a tendance à oublier cela et qu'il est parfois bon de se le rappeler comme il est bon de prendre conscience du flux de notre simple respiration ! "La brise légère, le parfum de la terre, la rosée sur mes chevilles m'ont donné la même émotion que la fois précédente. On devait brûler des broussailles, quelque part, et j'ai aimé l'odeur âcre de la fumée dans mes narines. J'ai aimé la chaussée inégale. J'ai aimé le morceau de fil de fer accroché à une barrière. J'ai aimé jusqu'au hérisson écrasé sur la route !"

Dans les romans de Fabrice Vigne, on comprend (au travers de trois enfants qui deviennent trois adolescents) que l'écriture n'est pas une affaire de documentation, ni une affaire de temps, ni une affaire d'imagination, ni une affaire de culture, ni une affaire de méthode, ni une affaire de vécu, ni une affaire de malheur (ou de bonheur), ni une affaire de matériel, ni une affaire de public, non, l'écriture, c'est juste une affaire d'écriture !!! "c'est un truc qu'on fait. Ou qu'on ne fait pas. Une fois qu'on l'a fait, il est là. Rien d'autre. Et quand on ne l'a pas fait, il n'y a rien. C'est comme l'amour. Quand on aime, on ne se demande pas s'il manque ceci ou cela. On fait, et d'un seul coup l'amour est là, avec soi. La création, c'est pareil. Créer, c'est ajouter quelque chose qui n'existait pas. Pour écrire un texte, il suffit de l'aimer suffisamment pour avoir envie qu'il existe !"

De l'amour, de l'écriture, de nos rêves, de la vie que l'on s'invente à soi-même, voilà ce dont ces deux auteurs nous parlent, toujours avec honnêteté, tendresse et humour !

A moi, ils me font du bien !

Dans le cadre du Prix Cezam des lecteurs du nord-Finistère, l'équipe de la bibliothèque a le plaisir de recevoir Jean-Claude Lalumière, pour son roman "Le Front Russe".
Cette rencontre aura lieu jeudi 26 mai à 18h30, à la bibliothèque.

Que vous ayez lu ou non ce livre, que vous participiez ou non au Prix Cezam, une rencontre avec un auteur est toujours un moment riche en émotions.

Vous pourrez poser toutes les questions qui vous ont traversées l'esprit à la lecture de ce roman, souvent drôle et parfois désespéré.

C'est toujours pour nous un beau moment d'échange, grâce à votre présence, et grâce à la formidable energie que déploie chaque année l'animatrice de ce prix, Amélie Berthélémé.

En supplément, le lien vers le blog de Jean-Claude Lalumière, pour ne rien ignorer de l'auteur !

Je viens de lire un très beau texte, publié aux éditions Inculte, de Mathias Enard, joliment titré "L'alcool et la nostalgie".
Le titre d'Enard est directement inspiré d'une formule de l'auteur russe Tchékov : "Cette fameuse âme russe n'existe pas. Les seules choses tangibles en sont l'alcool, la nostalgie et les courses de chevaux."

C'est sous ce parrainage que Mathias Enard rédige un texte sublimement inspiré par le Transsibérien.

Mathias, le personnage principal, retourne en Russie après une sonnerie de téléphone en pleine nuit, de celle que l'on redoute, et l'annonce par Jeanne, son amour éxilée, de la mort de Vladimir. Vladimir, le troisième, le centre, d'un trio amoureux, et désespéré.

Le temps de cette interminable traversée de la Russie, pour gagner la Sibérie, et rendre le corps de Vladimir à son village natal, Mathias, les yeux perdus dans le paysage qui tarde à défiler, se remémore leurs vies communes, leurs déchirures, leur amour au delà du dicible. Il se rappelle aussi ce qui les a séparés, ce qui les a liés, la drogue et l'alcool ; l'amour et la jalousie ; l'âme russe et sa littérature.

Il fallait la mort de Vladimir pour que les souvenirs enfin puissent se dire ; pour que les personnages finalement s'écroulent ; s'écroulent sous le poids de la douleur, de la nostalgie de la littérature russe, de l'incapacité à écrire le désarroi, le manque de puissance dans ces mots qui le laissent seul, décontenancé, avec sa tristesse insurmontable. Il fallait cette mort pour parvenir à se détacher de leur histoire commune.

Mathias Enard, en quelques pages, avec cette histoire condensée, ramassée, réussit un récit magique, où la lenteur nous gagne, où l'on voit passer les siècles et les saisons, les kilomètres et les litres d'alcool avalés pour tenter l'impossible : noyer les regrets et les lâchetés.

Un livre violent aujourd'hui.
Eleonore Mercier, publie chez P.O.L, un "recueil" de premières paroles entendues lors de permanences d'accueil de femmes en situations de detresse et de danger.
Un livre qui fait mal ; mal à la société, mal à l'humanité. Un livre nécessaire.

"Mon mari me tape, je suis enceinte et j'ai déjà perdu le premier sûrement à cause de lui."

"Je vous appelle parce que mon concubin m'a tapée plus que d'habitude."

"Je suis une femme parmi les femmes battues."

"Mon mari est violent, je me demande parfois si je n'y suis pas pour quelque chose."

"Mon mari a eu un geste malheureux."

"Je suis chez moi, dans l'enfer."

"J'ai un petit problème comme beaucoup de femmes."

"Je suis un homme, ça ne doit pas vous arriver souvent."

"Est-ce que le viol entre époux est considéré comme un viol ?"

"Mon mari m'appelle en claquant des doigts."

"Je suis complètement battue."

"Je suis honteux de dire où j'ai connu Gog : c'est dans une maison de fous."

Giovanni Papini fait bien de nous prévenir... libre à chacun ensuite de poursuivre le récit qu'il entame de cette manière. Sauf qu'après, faudra pas venir se plaindre !

Gog, la cinquantaine effrayante, pas un poil sur le corps - qu'il a gigantesque - et une déraison venue sur le tard, après la richesse accumulée rapidement et impossible à estimer, après les voyages à travers le monde, après l'usage abusif de toutes drogues imaginables. "Il faudra penser au dangereux assemblage qui était en lui : un demi-sauvage inquiet ayant à ses ordres les richesses d'un empereur, et un descendant de cannibales qui s'était emparé, sans perdre sa rudesse, du plus effroyable instrument  de création et de destruction dont dispose le monde moderne."

Vous voulez plonger avec lui ? Comme Papini, je préviens, je refuse toutes responsabilités dans les desagréments de l'âme que provoquera cette lecture !

Gog, donc, est un être pervers et cynique, ayant dans ses mains suffisement de richesses pour s'acheter le monde, littéralement. Et c'est ce qu'il va s'employer à faire. Peu enclin à l'humanisme et au respect de ses valeurs, mais fortement impressioné par toutes les gesticulations de ses contemporains dès lors qu'ils parlent d'Arts, Gog tente de palier à son inculture ; en littérature d'abord, mais son jugement, après avoir consacré quelques mois à la lecture des chefs d'oeuvres fondateurs, est sans appel : "il est très probable que, d'ici un siècle, personne ne se consacrera plus à une industrie aussi arriérée et d'un aussi maigre rapport."
La musique ? même conclusion. Le théâtre ? l'Architecture ? non, décidemment, rien ne trouve grâce à ses yeux... Alors, pour essayer d'y voir un peu plus clair, il va de rencontres en rencontres : Gandhi, Einstein, Henry Ford, dont la définition du travail à la chaine fait froid dans le dos, et rire à gorge déployé (en fait...), et ce moment où l'on apprend de la bouche de Freud lui-même qu'en réalité il n'est qu'un vieux frustré... qu'il n'avait que seule ambition de devenir écrivain.

Mais ces rencontres, qu'il décrit avec entrain, le laissent tout aussi démuni qu'au premier jour. C'est que fondamentalement, Gog n'a qu'un seul problème : il s'ennuie. Et rien ne le diverti de cet ennui. Et aucune de ses immenses richesses ne peuvent acheter un semblant d'âme. Voilà le problème de Gog, il n'est qu'une carcasse vide. Desoeuvré, totalement. Et conscient de ce désoeuvrement.

Alors, il tente de s'entourer ; va proposer un poste de secrétaire particulier, histoire d'avoir une compagnie divertissante. Il ira même jusqu'à louer les services d'un cannibale. Enfin, un peu de rêve et de sang ! Mais non, même pas. Il se résout à congédier ce cannibale, qui s'est repenti en vieillissant. Un cannibale molissant, quel intêret quand on recherche le frisson et le franchissement des barrières morales qui pourrait lui donner l'impression d'exister un peu ?

"Le vieux Nsoumbou, que j'ai pris pour me tenir compagnie, est trop mélancolique. Je ne croyais pas qu'un nègre pût, à ce point, se laisser vaincre par les remords. A force de repentir, il devient insupportable."
"Je crains que Nsoumbou ne soit retombé en enfance par l'effet de l'âge. Au plus grand étonnement de mon cuisinier, il ne mange désormais que des légumes et des fruits. La civilisation me l'a gâté ; elle l'a fait devenir humanitaire et végétarien. Je crois que je serai obligé de le congédier, au premier port où nous ferons escale."

Cynique, Gog ? Même pas. Pas vraiment. Pas plus que la société qu'il traverse et décrit. Inhumain ? oui sans doute, avec un haussement d'épaule... qui s'en soucie ?

Ce roman, écrit en 1931 par Giovanni Papini, et réédité par la (magistrale) maison d'édition Attila connait un sort particulier. Est-ce dû à la vie et la réputation sulfureuses de son auteur ? Sans doute. Papini a été de tous les retournements de veste, et rarement du bon côté... Et son ode au dictateur italien n'est sans doute pas étrangère à sa mise au ban de la littérature pendant plusieurs décénies.

Encore un qui démontre avec brio que l'on peut être une personne abject et un romancier qui frôle le génie !